três centos

Mais um número redondo. Mais um dia em que o corpo passou pela máquina da rotina. Em que o mar das ideias é a unica salvação ao mecanicismo trucidante. Mais 24 horas somadas a outras tantas 24 horas. E sinto-me a parar, o movimento está lá mas o atrito é uma força demasiado irresistivel. Ou então não. E tenho que parar de ser queixinhas.